Он писал стихи и прозу,
Грел в своих ладонях розы
И его шальные грезы
Выносили из руин...

Этой жизни просто мало.
Часто- песен нехватало,
Но когда его не стало-
В сердце не было седин...

Пусть бывало очень больно,
Пусть кричал себе:"Довольно",
Но терпеть хоры застолья
Просто не хватало сил...

Вновь судьбу пытать не страшно,
Он вперед глядел отважно
И уже не очень важно
Кто от бед его хранил...

Стынут руки от мороза,
Грез шальных в душе заноза.
Он писал стихи и прозу.
Он, возможно, просто жил...

Пусть миллионы лет пройдут мгновеньем,
Пусть в вечность сгинет дикой боли миг.
Родившись, чтоб понять, узнать, изведать,
В итоге ты поймешь, что ты - старик.

В мерцании свечей играют тени
Орнаментом давно отживших строк,
Лежит перед тобою заклинанье,
Ну чтож, произноси его, игрок.

Но эфимерны призрачные нити,
Не нам дано судьбу держать в руках,
Сама собой вершится цепь событий.
Ты, это осознав, познаешь страх...

И в этом горечь древнего заклятья.
Из сердца глубины родится крик-
Всю жизнь искал ты мудрости объятья,
Найдя, тыпонял, что давно уже старик.

Что нам миг, если вечность у нас впереди?
Что нам жизнь, если смреть унесет нас?
     Нет того, кто бы тайну такую постиг-
     Жизнь и смерть- лишь чарующей вечности миг

Безумны истины моменты.
Броня. А тут - удар мечом...
Вы мне дарили комплименты,
Болтая просто ни о чем.

Быть оставалось молчаливым-
Готов молчать сто лет подряд.
Меня Вы делали счастливым,
Лишь изредка бросая взгляд.

Улыбка. Волосы. Мгновенье,
Опять удар - стучит в висках.
Боль порождает сожаленье,
Моя ж любовь дарует страх.

Надо чем-нибудь себя занять.
Глаза закрываются. Муторно.
Крепкий кофе. Сигарета. Не спать.
Или все-таки спать. Вот оно...

Вот оно, загнившее настроение,
Вот оно, скользящее полнолуние.
Кто придет к нам на этот раз?
Он придет, этот кто-то. Спаси его.

Спаси его и избавь от своего присутствия,
Не мешай, он себя спасет.
Не вреди. Подумай:"Зачем здесь я?".
Наблюдай и пиши - все идет, как идет.

Все-таки спать, но к чему бы это?
Знать бы только, что так гнетет...
Не помогут кофе и сигарета.
Не мешай. Он себя спасет.

Дальний свет, моя печаль,
Неушедшая тревога,
Песен прежних мне не жаль-
Спел я их совсем немного.

Сумерки глядят в окно
И фонарь давно косится,
Что ж, пусть будет решено.
Что-то нынче будет сниться?

Неуверенности след
В строках медленных растает.
Те придут, которых нет,
Тот уйдет, кто это знает.

Тихий взгляд издалека,
Долго тает синий вечер.
Чутко дремлешь ты, тоска,
Но тебя разгонят свечи

Затаенный огонек
В неподвижности мерцает,
Он сегодня одинок,
Он уйдет, он это знает.

Слеп родившийся вчера,
Глух в пучину уходящий-
Правил нет, а всеж игра...
Пусть поймет лишь крепко спящий...

Безумный взгляд, суровый нрав,
Три тыщи раз он был неправ.
Сокрытый каменной стеной,
Согрет надеждою одной.

Никто не знает, где он жил,
Что думал и кого любил.
В руках кинжал и в стену - стук,
Душой и сердцем - вернуй друг.

Но он не знал своих друзей,
Его кинжал- теперь ничей.
Всегда- один, всегда- забыт,
В конце концов он был убит.

Но кто-то камень подберет,
Тропинку старую найдет,
Где впереди- могилы след.
Ах, жизнь- назад дороги нет.

Как бесстрашны мы в словах.
Дугою вверх взлетает бровь,
Привкус соли на губах.
Это пот, а может- кровь.

Недомысленный исход,
Непредвиденный конец.
Там не мост и тут не брод-
Превзойдет себя пловец.

Скорбь-печаль, грусть-тоска,
То ли не был, то ли здесь.
Но сосновая доска
Враз излечивает спесь...

Прежде, чем стать Буратино
Полено было деревом. Живым.
Наблюдаю ясно картиру:
Мудрость лет растворяется.Как дым.

Преклонилось пред юностью шалой.
Озорство преходящее. Печаль.
Это дерево жило, мечтало...
Из полена рождаются куклы. Жаль.

Что могуче, ветвисто, красиво,
Что по-человечьи ходит- сказка была,
Все едино- такое вот диво.
Результат одинаков. Зола.

Только вот что смущает в сказке:
Ворон кружит над древесиной. Или галка.
Кукла есть продолжение маски-
Ее не жаль. А вот дерева жалко.

За сизой дымкою порока-
Так тонет бабочка в вине-
Укрыться. Грустно. Одиноко.
За ночью- день, все как во сне.

Гордиться жаждою познанья?
В стремленье видеть идеал?
Стакан вина- как наказанье,
На дне все то, о чем мечтал.

Забвенья мир- вино и лира,
На что еще хватает сил?
Не сотвори себе кумира...
Кого ж себе я сотворил?