Ни сокровенное несчастие порока,
Ни тайна бури,приходящей из седин,
Ни тот, кому на плахе одиноко-
Лишь путь и вымысел- конец всегда един.

Конец, он возникает из начала-
Но где начало жизненных утроб?
То, что в гробу услужливо молчало
Себя же и загнало в этот гроб.

И смысла никакого не имея,
Сюжеты прошлого вновь опадают в прах.
Тонка и невесома галерея тех,
Кто застынет с в солнечных лучах.

Пуста и бесконечна ткань забвенья,
Как то, что нам сверкает из седин-
Застынет лишь на толику мгновенья.
Но где начало выцвевших картин?