И вот, обрушен в пыль король усталый,
И витязь под копытами коней,
Он умирал, но что всего страшней-
Свершенного им оказалось мало,
Пустой осталась вереница дней,

Что утекала горькими слезами
Тех, кто не мог надежд его понять
Но реки поворачивая вспять,
Он шел неизмеримыми шагами,
Чтобы в грязи тихонько угасать.

Скорбящему- спасение усталость
И тот, кто лошадьми его топтал,
Откуда только- но надежно знал,
Что прежде, чем в седую вечность кануть,
Король не зная боли умирал.

Не радуясь деяния плодами,
Не веря в окончательность побед
Король другой исполнит тот завет,
Что память нежно берегла годами:
Вот, он обрушен в пыль, его уж нет.

Что испортило во мне тебя, мой друг?
Бесконечных сила слов, дела земные?
В голове чуть шевелится наш недуг,
Назовем его шизофренией.

Для кого-то- непонятное словцо,
Для кого-то- непоставленный диагноз,
Грез ночных душившее кольцо,
Вещих снов непознанная радость.

Пустотой своей всегда манили нас
Небеса, беспечно голыбые.
Ты летал, возможно- сотни раз,
Мне оставив бурю слов, дела земные.

И в который раз замкнется этот круг?
Почему дороги наши непохожи?
Что испортило во мне тебя, мой друг,
Если мы с тобой- одно и то же?

Иногда просыпались сомненья
Тяжким бременем тяжких оков.
Только Лета дарует забвенье,
Память- мир растревоженных снов.

Сны неровною краской ложатся
На истрепанный временем холст,
Листья мертвые долго кружатся,
Осыпаясь на серый помост.

Эшафота седые ступени
Мягко скрипнут тебе: "В дальний путь..."
Впереди- все, что через мгновенье,
Позади что осталось- забудь.

Тени, искры блуждающей страсти,
Все сойдется когда-то в одном:
Нет Вчера, исчезает и Завтра,
Растворяясь в тумане сыром.

Жизнь, она целиком только наша,
Но взлетает уверенно меч
И наполнена медная чаша...
Сликом много- ты им не перечь.

Эта Книга Ненаписанных Страниц,
Бесконечно неоконченная книга-
Взгляд из-под опущенных ресниц,
Дрожжь беззвучного, но яростного крика.

Сумрак неба- груды облаков,
Ветер, гнущий ветви, рвущий листья-
Книга непрочитанных стихов,
Полотно, нетронутое кистью.

В ней сокрыто то, чего уж нет,
То, чего уж никогда не будет,
Сколько дней осталось, сколько лет,
Книга- боль. Но кто ее осудит?

Грусть, усталость, тихая тоска,
Ярость, гнев- а может только снится?
Может быть, а если нет, то что тогда?
Все закончится с последнею страницей...

Фотографии наших снов.
Отпечатки биения сердца.
В никуда потаенная дверца.
В пустоту убегает путь.
В пустоте проступают лица.
Бесконечность в тех лицах снится,
Как извечно кружащая жуть.

Что пришло- уйдет, что уйдет- былое,
Все былое прахом в вечность опадет.
В сердце ли печаль, на душель тревога,
Только чувств игра без конца живет.

Песни петь тому, у кого- из сердца,
Краски и холсты- для тревожных душ
Ищущая жизнь все преодолеет-
Непроглядный мрак, холод лютых стуж

Не предать себя, миром соблазненным,
Верить зову сердца,откликам души
Знание придет, но растает дымом,
Так что чувством жить, друг мой, поспеши